CENA PRIMEIRA
O vento frio e lento cadenciava meus passos de retorno me obrigando a acompanha-lo. Minha mente não se concentrava em nada. Já não tinha noção do espaço percorrido, nem do passado nem do tempo também. Poderia não estar ali. Os vagabundos deitados à porta do estacionamento fechado, amontoado de carne, papelão e lã como sempre. “Monte de lixo ou material em decomposição?” Me perguntava surpreso. Suas vidas.
Vi o carro, vidro quebrado, pára-lama amassado, esperança de melhora, parado no meio-fio. O japonês se aproximou e pediu minha ajuda. Chamou-me para socorrer a prostituta em apuros. Como faturar sem o carro? Noite perdida. Após o esforço muscular a decepção mecânica, não adiantara empurrar.
O japonês correu a buscar as ferramentas. Troquei olhares com a prostituta. O pedestre míope, lanterna na mão, surgiu como que do nada tornando-se evidente. Por que alguém andaria com uma lanterna pelas ruas iluminadas da cidade? “Algum problema?”, perguntara casualmente, já com a cara no motor. Deitou-se, o míope, dentro do carro tentando desvendar o mistério mecânico, querendo, evidentemente, sair vencedor. Ao vencedor a prostituta.
O motorista de táxi avistou, com seu abútreo olhar, o carro sendo reparado. Parou e juntou-se a nós. Apoiou o parecer do míope. O japonês voltou com as ferramentas à mão e seu amigo a reboque. Todos auxiliavam a prostituta para algum proveito tirar. Após hora e meia de graxa, parafusos e discussões mecânicas, alguém teve a estúpida idéia de sugerir que faltava combustível. A prostituta afirmou que era um absurdo sugerir isso, querendo não parecer tão imbecil. Balançaram o carro, introduziram uma mangueira e o tanque seco confirmou a idiotice de todos nós.
O motorista de táxi abriu um sorriso triunfante dizendo ter previsto tal desarranjo assim que vira o acidentado e concorrido carro. A prostituta encarou-o com uma silenciosa ira fulminante no olhar, como só uma mulher poderia encarar. Ela virou-se para mim e encontrou meu sorriso cúmplice.
O amigo do japonês convencera-se de que não teria que enfrentar uma cama fria naquela noite. Saiu à procura de seu carro. O táxi a álcool, para nada servia naquela situação. O míope saltava de um lado para o outro como se tivesse pleno controle da situação. Eu ficara estranhamente calado, tentando comunicar-me apenas com o olhar. Tentando entender essa estranha confluência de energia humana nessa rua da cidade. Qual seria o significado desse estranho encontro de pessoas?
Pausa para um cigarro, fumamos a prostituta, o japonês e eu. Ríamos da falta de gasolina, após todo o esforço para achar um defeito mecânico. Chegou, então, o amigo do japonês com seu carro.
O ritual. Tudo se passara como em câmera lenta. Introduziu-se a chave na tampa do tanque produzindo um movimento circular, sentido horário e anti-horário. Tirou-se a tampa, o míope introduziu a mangueira até o fundo iniciando a sucção. A prostituta insistia em uma história estranha e complexa de aulas e amigas, não se soube para quê.
A gasolina escorregara garganta abaixo e o míope já não se sentia tão herói. Após insistentes tentativas e instruções técnicas proferidas pelo motorista de táxi, o míope, vitorioso novamente, obteve o esperado fluxo do precioso líquido, fez-se a transfusão.
A prostituta procurou, excitada pela ocasião, com nervosismo calculado, seu dinheiro para uma retribuição. O amigo do japonês, numa última tentativa de sua cama preencher conquistando-a, recusou-se a aceitar a remuneração. A prostituta, apesar da noite perdida, sente o lucro numa momentânea segurança provocada pelo líquido que a levaria de volta para casa. Tendo perdido eventuais clientes, não teria que pagar a gasolina que a levaria de volta a seu lar.
Ela entrou no carro e de dentro despediu-se de todos, o motorista de táxi a imitara retirando-se também. Fora-se o míope com sua lanterna na mão e a cabeça cheia de idéias, falava sozinho sem parar. O japonês e o amigo olharam-se deslocados exaustos e derrotados, sem dúvida a noite para eles seria fria. Despedem-se ao mesmo tempo em que os outros e se vão pela avenida. Eu me retirara, vagarosamente, andando para trás, de costas, antes da separação. Observava o quadro a distância. Todos se foram, o vento frio carregava velhos jornais, as ruas estavam desertas, nada acontecera.
Um calor lento envolvia tudo ao redor. Não havia sinal aparente de vento ou chuva. Poucas folhas se moviam com a brisa lenta. A quietude de um arco retesado, de uma arma engatilhada, de um grito contido. Ondas tremeluzentes de ar subiam do solo castigado por um sol indiferente. Rochas e uma vegetação sempre pronta a responder ao menor ataque ameaçavam minha integridade física. A cadeia de montanhas erguia-se no horizonte a minha frente como única alternativa de destino. Caminhada interminável ainda sem final.
